Meus mitos

Eu vi a Monalisa. Bem de pertinho. A Vênus de Milo. A Vitória da Samotrácia. Vi também o quadro de Gericault que Gombrich comenta no início do seu livro sobre história da arte (A barca da Medusa). Vi a torre Eiffel, a catedral de Notre-Dame. O rio Sena em dia de chuva. O cinza da cidade-luz durante o inverno. E eu nem sabia que ia gostar tanto de ver aquilo tudo.
Logo eu, que sempre neguei os mitos, o ser fã, o admirar, estava ali como uma boba, sem nem sentir o frio inv(f)ernal que fazia, a chuva intermitente que teimava em cair toda vez que saía à rua ou que pensava em fotografar algo.
Tentei entender o que me acontecia. De onde vinha aquele sentimento bobo. Era mentalidade de colonizado? Cabeça alienada pela mídia? Afinal de contas, os mitos são reais?
Quando entrei na sala em que está aquela que é a pintura mais famosa do mundo, e sabendo que essa fama é uma pura questão midiática (andei estudando isso nas poucas aulas de futuro que tenho por aqui), me senti meio lesa em parar para observar. Era como se estivesse no altar de um falso deus.
Mas ela me hipnotizou. Ela é pura história. Assim como todo o resto da cidade. Assim como todo o resto do mundo. E a história do mundo é também a minha história.
Acho que é isso. O cinza dos últimos dias vai ser lembrado como multicolorido.